Jardins da nossa infância

Todos os jardins da nossa infância são o jardim do paraíso. A pele suave desses tempos em que se corria com as pernas arqueadas soltando uma espécie de luz pela respiração. Ríamos a correr para os braços dos adultos numa entrega absoluta. Eles, os adultos, atiravam-nos ao ar e apanhavam-nos com mãos ásperas, e, talvez por isso, quando crescemos nunca mais deixamos de, esporadicamente, sonhar que voamos. E de sonhar com gigantes e anões, pois eram essas as nossas proporções.

Afonso Cruz, em: "O Pintor Debaixo do Lava-Loiças".

Tela de Van Gogh

Cheiro de livro

Eu, por exemplo, gosto do cheiro dos livros. Gosto de interromper a leitura num trecho especialmente bonito e encostá-lo contra o peito, fechado, enquanto penso no que foi lido. Depois reabro e continuo a viagem. 

(…) 

Gosto do barulho das paginas sendo folheadas. Gosto das marcas de velhice que o livro vai ganhando: (…) a lombada descascando, o volume ficando meio ondulado com o manuseio. Tem gente que diz que uma casa sem cortinas é uma casa nua. Eu penso o mesmo de uma casa sem livros.

Martha Medeiros

"Jovem que lê uma carta", de Jean Raoux 

Há momentos em que só a leitura preenche, de forma pura, vazios que a saudade cria...

Vinicius Gibran Gehlen

Imagem encontrada na Facepage "Je vous parle d'un temps"

Clariceando

... Que minha solidão me sirva de companhia.
que eu tenha a coragem de me enfrentar.
que eu saiba ficar com o nada
e mesmo assim me sentir
como se estivesse plena de tudo.

Clarice Lispector

Foto Google

Desconectando

Éramos duas crianças
aprendendo a ver imagens
e a ouvir sons.
Escandíamos as mais simples sílabas
em malabarismo de linguagem.
Recebíamos com espanto a luz dos raios catódicos do
[fundo da tela de cristal:
puxa o fio da boca com os dedos,
sua risada ressoa redonda, grande de dentes.
Aí, veio o bicho-papão
e tirou nosso ar.

Elisa Andrade Buzzo 

 foto sem menção dos créditos, disponível em Pinterest.com