Em Creta procuramos o labirinto. No labirinto procuramos o Minotauro. No Minotauro procuramo-nos sós um ao outro e quando encontramos o que procurávamos e matamos o que não compreendíamos começamos a procurar novos monstros como se fosse uma saída o perder.
Björn Hakansson
Desconheço a autoria da imagem
Alguém, uma pessoa que conhecia, estava preocupado com o futuro.
Dizia-me que costumava ter terríveis pesadelos.
Com que sonhas? - perguntei-lhe.
Sonho que tudo continua como antes e que o que se transforma - se transforma de modo como tinha podido prever.
Não seria culpa tua nesse caso - respondi-lhe.
Também essa resposta fazia parte do sonho - disse.
Agora não há saída alguma onde possa despertar.
Bjorn Hakansson
Imagem via Pinterest
O céu é um livro eterno de escrituras efêmeras.
Até profecias ele revela, através das letras rápidas: vai chover, vai secar, vai cair pedra.
Às vezes fala de alguns destinos: quem partiu para longe.
Por outras, letras meteóricas, um ponto final.
Mas o livro, em si, é sempre novo, sempre no começo.
E permanentemente aberto. O que abre e fecha é a janela. Ou nossos olhos.
O céu é um livro que todos lêem e entendem, seja em Varre-Sai ou em Pequim.
José Antônio Abreu de Oliveira
Fotografia de Dalva Nascimento
Bateram-me à porta e recusaram-se a entrar. «Entre» disse eu lá do fundo de mim – Entre, que já aqui estou sozinha há muito tempo. Preciso de alguém que diga como ele um dia me disse «Que tens, passarinho?», que me toque como ele fazia, sempre com a dúvida no ar, sempre mostrando que alguma coisa havia, que alguma coisa me queria, mas sem o poder desvendar.
Por isso eu disse «Entre», porque já me sentia sozinha há algum tempo, porque queria companhia, porque já não sabia viver assim e porque já não queria. Porque ao fim de tantos «Entre» nunca mais era ele, nunca mais ele me ria, me desenhava com o olhar, me apartava com um gesto, nem me tinha querido falar.
Por isso sempre que me batem à porta eu tenho dito pacientemente «Entre», mas nunca o fazem, nunca chegam sequer a pisar a soleira da porta, nem sequer a tocar devagarinho o tapete que tenho estendido há tanto tempo para quem quer entrar, nem o chá esquecido em cima da mesinha de mogno, nem o calor que guardo ali na lareira.
Por isso já me vou cansando de dizer «Entre», por isso já não o digo todas as vezes, nem tantas, nem quase nenhuma, porque já sei que não vai ser ele, nem ninguém sequer parecido, porque já ninguém me vai dizer «Que tens, passarinho?», nem desvendar-me o olhar, nem pegar-me na mão mesmo sem eu saber que preciso mesmo que alguém o faça, nem despir-me de tudo sem eu perceber, nem olhar-me com aqueles olhos brilhantes quando eu estiver nua à sua frente, a tremer de frio e de tudo.
Porque ele já não vai bater à minha porta. Ou porque se cansou, ou porque não quer ou porque já não pode.
Tem outras portas a que bater, há alguém que tem sempre um «Entre» para ele, só para ele, um colo onde ele se possa sempre sentar e isso eu antes não sabia que tinha para dar.
Já tentei pôr um pé fora da minha porta, espreitar as coisas lá fora, deixar-me de falar do fundo de mim e soerguer-me até à superfície para ver se ele lá está. Para quando o encontrar dizer-lhe que agora estarei sempre à sua espera quando quiser entrar, que o meu colo está sempre pronto, que o chá não deixará de o esperar, que cada vez que bater à minha porta direi sempre ... Entra, entra e apressa-te porque preciso que me passes a mão pelo corpo, que me apartes com um gesto, que me dispas com o teu olhar, que me pegues no queixo enquanto eu estiver ao teu colo e me segredes baixinho «Que tens, passarinho?»
Crédito da imagem: fotografia de mallorylucille em flickr
Fome às avessas
Quando nasci, me deram olhos de comer o mundo. E tão grandes eram meus olhos, pretos e redondos como bolas de gude, que houve pouco espaço para a boca. E eu devorava as pessoas, seus gestos de amor ou de desprezo, o amaciar dos cabelos com dedos finos ou grossos, suaves ou grosseiros. Mas o tamanho dos meus olhos estragou os meus lábios. Eu pouco falava porque minha boca era tão pequena e tinha medo de que as minhas palavras vagassem pelo espaço como muriçocas transmitindo um ruído fino. Eu compensava minha deficiência silábica engolindo, engolindo com os olhos as casas, os muros carcomidos pela chuva, o chapéu de folhas largas de árvores muito, muito antigas. Quando eu nasci, disseram que eu não teria nada mais que olhos muito grandes. E por serem enormes, tudo caía dentro dos meus olhos: pássaros, lesmas, cães de rua, besouros, bonecos, a fina poeira dos móveis, as frestas das paredes. Meus olhos também caíam dentro deles mesmos e aí eu conhecia o tamanho de um abismo, eles caíam até o fundo e eu descobria monstros, pátios desertos, florestas escuras. Quando eu nasci, me deram uma visão de águia e lábios quase inexistentes. Nas fotos, os olhos ocupavam todo o rosto. Nem que eu sorrisse, gritasse, fizesse caretas a boca aparecia. Depois me deram por mudo, pensaram que eu tinha tragado todas as palavras do mundo dentro dos olhos. Mas deles também saíam coisas, grandes rios salgados quando eu lembrava da minha boca mais fina que uma linha, da minha incapacidade de cantar, como se em mim faltasse uma perna ou um braço. Também jorravam dos meus olhos algumas estrelas, brilho, muito brilho quando eu descobria paisagens grandes, tão grandes. Paisagens douradas. Paisagens roxas. Paisagens da aurora ou ãodo crepúsculo. Todas flutuavam e dançavam na ardência dos meus olhos, olhos de comer o mundo.
Magno Catão
Crédito da imagem: Fotografia criativa de Allen Staley
Antes que anoiteça, e já anoiteceu, busco reencontrar-me com as palavras. Inútil. Partiram. Todas. Um riso baixo ecoa da janela. Abro-a. E lá estão elas, as minhas palavras, escondidas no canteiro de hortênsias cor-de-rosa, zombando da minha aflição. Se acaso se escondessem por entre as hortênsias azuis, seria menor a minha sensação de abandono e solidão?
Márcia Maia
Imagem via Piterest
Tudo bem no ano que vem?
Hoje será a noite de Natal. Como tudo em 2020, será uma noite diferente e desafiadora. Nosso ano foi marcado por medos e incertezas. Tivemos nossa liberdade de ir e vir cerceada por um vírus desconhecido e assustador. Nossas possibilidades de contato com outros e com as pessoas queridas foram brutalmente limitadas. Fomos forçados a ficar em casa, em compasso de espera...
Como eu, muitos terão um Natal diferente. Muitos passarão a noite de Natal sozinhos, em sua casa, longe de sua família... ainda com muitas incertezas sobre o que nos espera em 2021 no âmbito da pandemia, das vacinas. Muitas coisas ainda não são compreendidas, de verdade.
Que esta noite de Natal diferente, mais silenciosa e mais vazia, com a ausência dos abraços de nossos queridos, faça nascer em nós a certeza de que este nosso mundo doente, este nosso planeta que sofre a pandemia do Covid 19, é o lar de Deus. Um Deus conosco, que assume nossa fragilidade e quer estar perto de nós, de nosso sofrimento. Mas, acima de tudo, um Deus que quer nos dar esperança na sua promessa de luz. Celebremos o Natal diferente.
NÃO HAVERÁ NATAL?
Claro que sim!
Mais silencioso e com mais profundidade,
Mais parecido com o primeiro, em que Jesus nasceu em solidão.
Sem muitas luzes na terra,
mas com a da estrela de Belém
fulgurando trilhos de vida em sua imensidão.
Sem cortejos reais colossais,
mas com a humildade de sentir-nos
pastores e pastorinhos buscando a Verdade.
Sem grandes mesas e com amargas ausências,
mas com a presença de um Deus que tudo plenificará.
NÃO HAVERÁ NATAL?
Claro que sim!
Sem as ruas a transbordar,
mas com o coração aquecido
pel’O que está para chegar.
Sem barulhos nem ruídos,
propagandas ou foguetes…
mas vivendo o Mistério sem medo
do “covid-herodes” que pretende
tirar-nos até o sonho de esperar.
Haverá Natal porque Deus está do nosso lado
e partilha, como Cristo no presépio,
a nossa pobreza, a prova, o pranto, a angústia e a orfandade.
Haverá Natal porque necessitamos
de uma luz divina no meio de tanta escuridão.
A Covid-19 nunca poderá chegar ao coração nem à alma
dos que no céu põe sua esperança e o seu alto ideal.
HAVERÁ NATAL!
CANTAREMOS NOSSOS CANTOS NATALINOS!
DEUS NASCERÁ E NOS TRARÁ A LIBERDADE!
(tradução livre do espanhol)
Pe. Javier Leoz,
Pároco de São Lourenço em Pamplona
