Esta noite há um lobo a uivar para a lua. Um uivo de medo. Um uivo de dor por saber que está perto do fim. Sua morte será tal e qual foi sua vida: sem importância nenhuma. Pois que venha, então... mas há tanta coisa ainda para ver - tanta presa, tanta mata, tanto luar. Tanta coisa há ainda para esquecer - a presa, a mata, o luar. E por tudo isso, esta noite, há um uivo ao luar. Este uivo é meu.
Esta noite há uma criança a chorar atrás da porta. Um choro que implora colo, leite e consolo. Está à míngua, esta noite. Um choro que precisa que lhe diga: 'não tenha medo, não vai doer nada'. Por tudo isso, esta noite, há um choro atrás da porta. Este choro é meu.
Imagem: Google
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