Num sei bem causdequê eu parava naquela casa, dava um jeito de puxar conversa com a dona e futicava o jardim, semblante de cores. Muitas. Das roxas, três; das amarelas, cinco; uma azulada, algumas entrematizes, tigradas, como se alguém entornasse o céu se esquecesse de alimpar.
Das cores, acho. Que era o que me paralisava. Não tinha jeito de não ver, que me lembrava de uns quadros antigos, aqueles jardins bagunçados, prenhe de pontilhamentos. Que era minha vida adolescente, vivaz, com medo e súbitas coragens. Minhas luzes de futuros. Cores prenunciosas. O que seria de mim, Houvera que fosse cravina, acácias, roseiral, musgo e jasmim.
E se passaram quarenta e cinco anos, de auroras e ocasos dourados. O jardim, não sei, ora sei, ora não tenho certeza, mas se vejo daquele conjunto de buqueres coloridos, me acho feliz em saber que permaneço indo lá, e sempre, e sempre. Nunca deixei de ir.
José Antonio Abreu de Oliveira
Crédito da imagem: fotografia minha
Nenhum comentário:
Postar um comentário